像有一根细细的线，从她心口牵出去，没入了茫茫人海，不知系在哪一处。
苏晚晴收回视线，走回办公桌前。
桌上摊着几份文件，是小丽昨晚发来的阶段性排查报告。
三十二个符合条件的独居男性，全部排除。
她拿起那份报告，一页一页翻过。
二十岁，餐厅服务员。
四十五岁，工地工人。
三十六岁，残疾人。
……都不是。
“苏总，”这时门口传来秘书的声音，“徐家的车到了，今晚的家宴是七点。”
苏晚晴没有回头。
“知道了。”
她站起身，拿起搭在椅背上的外套就走出了办公室。
今晚城中村的夜，比以往来得更安静。
何子为缓缓的从入定中睁开眼，窗外月华如水。
他内视己身。
胰腺区域，那片曾经占据大半个脏器、向外蔓延的灰暗区域，如今只剩下不到百分之二十。
进度比预想的更快一些。按照这个速度，最多三四天，他就能将癌细胞彻底清空。
他摸了摸自己的腹部。
那里曾经隐隐作痛的地方，现在只剩一点若有若无的酸胀感，像剧烈运动后的肌肉疲劳。
再过几天，这点感觉也会消失。
傍晚的城中村，巷子里飘着各家各户的油烟味。
何子为看了眼手机，原来已经是傍晚六点多了。
窗外天已经暗下来，巷子里的路灯亮起，橙黄色的光晕在潮湿的空气里晕开。
肚子准时地叫了一声。
何子为站起身，从床头摸出钱包，从钱包里抽出几张钞票塞到裤袋，推门下楼。
二楼转角，张芸的房门虚掩着，里面传来磊磊背唐诗的声音，奶声奶气的：“床前明月光，疑是地上霜……”
“妈妈，霜是什么呀？”
“就是冬天早上，窗户上结的冰花花。”
“哦！那为什么疑是地上霜呀？”
“因为月光也是白的，亮亮的，诗人以为是霜。”
“那诗人为什么不出去看看呢？”
“……因为他在想家呀。”
何子为笑着摇了摇头，脚步不停，继续下楼。
他走出居民楼，沿着城中村最宽的那条巷子往外走。
这个点正是下班高峰，巷子里人来人往，电动车铃铛响成一片，卖菜的小贩推着板车收摊，炸油条和烧腊的铺子前排着长长的队伍。
他穿过人群，步伐不快，却走得行云流水，像一滴油滑过水面，没有和任何人发生碰撞。
五分钟后，他走出了城中村，拐进村口旁边一条更窄的老街。
这条街他来过很多次，两边都是些不起眼的小店。
有修鞋的、配钥匙的、卖杂货的、回收旧家电的。
老街的深处有一家他最喜欢的猪脚饭。
何子为推门进去。
店里只有六张桌子，已经坐满了四张。老板是个五十来岁的潮汕男人，秃顶，圆脸，永远系着那条洗不白的围裙。看见何子为，眼睛一亮：
“靓仔，来啦？”
“嗯。老规矩。”
“好嘞！”
老板转身冲后厨喊：“一份猪脚饭，加肉，加卤蛋，加豆腐！”
何子为在靠窗的角落坐下。
窗玻璃上蒙着一层油雾，看不清外面，只能看见人影绰绰地晃过。他把手机放在桌上，背靠着墙，等着上菜。
这里的猪脚饭确实好。
猪脚卤得透透的，皮糯肉烂，筷子一夹就脱骨。卤汁是二十年的老汤，浓得挂勺，浇在热米饭上，油汪汪亮晶晶，每一粒米都裹着酱色。
最妙的是价格——十五块，加料也才二十，量大管饱，连汤和饭都是随便盛的。
老板端着一个大海碗走过来，放在何子为面前。
“慢慢吃，不够再添！”
何子为点点头，拿起筷子。
他没有狼吞虎咽。虽然饿，但他依然吃得从容，一口一口，咀嚼仔细。
第一口，米饭的软糯。
第二口，猪脚的胶质在唇齿间化开。
第三口，卤蛋的蛋白入味，蛋黄沙绵。
第四口，豆腐吸饱了汤汁，烫，但是香。
他吃得专注，像在完成一件严肃的事。
外面，暮色四合。
与此同时，村口的奶茶店门口，小丽正把喝了一半的柠檬茶扔进垃圾桶。
今天的任务结束了。
她看了看手机——七点零三分。
“走吧，换班的人来了。”阿飞打着哈欠从隔壁便利店走出来，手里捏着半根没吃完的热狗，“饿死了，这破地方连个像样的馆子都没有。”
“附近不是有家面馆？”另一个同事小周说。
“那家不好吃，味精放太多。”阿飞吸溜着那半根热狗，“我记得旁边的巷子里面好像有家猪脚饭……”
小丽皱眉：“猪脚饭？”
“嗯，老字号，没招牌，但很好吃。我以前住这边的时候去过一次。”
小丽想说“不去了，回公司还有事”，但话到嘴边，忽然发现自己的腿已经酸得不想多走一步。