三郎满三岁了。
按照祖母的说法，这孩子摔伤之前没办抓周，欠了菩萨的，得补上——唐家院子里摆出了一场迟到的抓周礼。
托盘是祖母从祠堂借来的红漆木盘。边缘磨得露出了木头本色，摸上去坑坑洼洼的，据说是唐家三代人抓周用的都是这个盘子。木头吸饱了几十年的香火味，凑近了还能闻到一股淡淡的檀香味——大概是从祠堂香炉里熏进去的，洗不掉了。
盘子里摆着七八样东西。一本《三字经》，书角被翻得卷了边，书脊上有一道用棉线重新缝过的痕迹。一方小算盘，二叔的备用算盘，珠子被拨了几十年，每一颗都磨出了包浆。一枚铜钱，刚从灶王爷供桌上拿下来的，还沾着一点香灰。一把木刀，大哥小时候用枣树枝削的，刀柄上的树皮磨掉了，露出里面黄色的木质。一个馒头的模型——真馒头怕他抓碎了，祖母用面捏了个假的，涂了一层桐油，闻着有股桐油特有的微焦味。一支毛笔，笔尖已经分了叉，但笔杆上的竹子纹路还清楚。还有一小块银子——不知道谁放上去的，大概是二婶。
主角被母亲抱出来放在托盘前面的时候，院子里围了不下二十个人。唐家三代加上左邻右舍，把一个小小的抓周礼搞得像一场什么仪式大会一样。枣树下站满了人，树荫不够用了，有人站在太阳底下拿袖子遮着额头。院子里的泥地被踩得硬邦邦的，昨天下过雨，角落里还有一小洼积水，映着天上快速移动的云。
他跪坐在蒲团上。蒲团是稻草编的，跪上去膝盖底下发出草秆被压扁的细微声响。面前这个红漆托盘里的七八样东西在秋天的阳光下各自闪着不一样的光泽。脑子里冒出的第一个念头是——
this is a 考核.
前世他参加过无数次“考核”。竞选辩论前的模拟问答、政策提案的专家评审、党内初选前的民意测验——每一次都是考核，每一次都有人在旁边等着看你会不会搞砸。但那些考核有个共同点：你知道答案。你只是不知道哪个人群想听哪个版本的答案。
眼前这个不一样。当大官？世界首富？不知道答案。所有人都在看着你。你只有一次伸手的机会。
扫了一眼围观群众的表情。
二婶站在最前面。眼睛盯着那块银子——那是她放的。她脸上的表情是“我赌算盘或者银子，反正不能是木刀”。二婶咬着一颗葵花籽，嘴唇上还沾着一片瓜子壳忘了吐。
三叔靠在院门口。那个重心放在一条腿上的站姿。嘴角挂着一丝半笑不笑的东西——等着看一个哑巴开口的孩子能有什么出息。他手里拿着个空烟袋，没点火，只是叼着。大概是在省烟叶。
母亲在他旁边，双手放在膝盖上，指尖发白——她没有看他。在看那个托盘。呼吸声比平时急促，气息吹动了托盘边缘那本《三字经》翻开的一角。
父亲站在人群最外面。没有表情。肩膀比平时绷得更高。手背在身后，三郎从蒲团的角度能看到他的手——手指在背后互相攥着。
爷爷坐在枣树下的竹椅上。看起来像在打盹。但他没有。手指在椅子扶手上轻轻敲着——那个节奏是“我在看”。他今天穿了一件干净的灰布长衫，领口浆洗过，硬挺挺地立着。大概是特意换的。
大哥蹲在正前方。用嘴型跟他说了两个字——大概是“毛笔”。挑了挑眉毛。嘴型很大，像是在表演给后排观众看的默剧。
唐康站在大哥旁边。毫不掩饰地指着算盘，嘴里还发出“嗒嗒嗒”的打算盘声音。被二婶在脑袋上拍了一下才消停。
祖母站在托盘后面。双手合十，嘴里念念有词——已经把今天这个局面上升到了观音菩萨的高度。如果三郎抓错了东西，观音可能要重新考虑唐家的信仰问题。她今天穿的是那件只有过年和祭祖才穿的藏青色褂子，袖口磨破了但补得整整齐齐。念经的时候下巴一上一下的，补过的袖口在秋风里轻轻飘着。
三郎深吸了一口气。空气里有秋天烧秸秆的烟味、枣树叶子被晒干之后散发的微苦、和祖母身上常年的檀香味。
所有人都在等他做一个选择。
伸出手。手在托盘上方徐行。——银子是凉的，算盘珠子是微温的，铜钱被阳光晒得有点烫，馒头的模型摸上去像一块被泡了水的皮革。
经过木刀的时候三叔的眼睛亮了一下。空烟袋差点从嘴里掉出来。
经过银子，经过算盘，唐康都发出了“对对对”的声音。被二婶又拍了一下。
手停在了那本《三字经》上方。
停住了。不是犹豫——下一秒里忽然被一个念头打中了：这里书代表着官，如果抓了书，全家人的期望就像一根绳子一样套在脖子上，意味着“这孩子将来要读书考功名”。从此背上一个三岁孩子根本不应该背的承诺。
如果抓算盘呢？一样。全家人的期望转向“这孩子要跟二叔学做生意”。同一根绳子，换个颜色。
抓铜钱——“贪财”。
抓木刀——“没出息”。
这根本不是一个考核。不管你抓什么，都有人失望，都有人给你贴上一个标签，这个标签跟着你至少二十年——不对，在这个时代可能跟着你一辈子，刻在你的墓碑上。
闭上眼睛。这个动作看起来像一个孩子在重大选择前思考人生——实际上只需要让黑暗把自己裹一秒。眼睑后面是橘红色的——阳光透过眼皮的颜色。一秒。够了。
睁开眼。伸手。
手指从毛笔上方经过。大哥的脸上出现了笑容——那个笑容刚绽开了一半。
手指继续往前。唐康发出了“啊——”的声音。声音拖得很长，像一只被踩了尾巴的小猫。
手落在了一个所有人都没有预料到的地方。
那本《三字经》——和那方小算盘——之间。
左手抓住了书。书皮是粗布的，摸上去有股被翻了很多遍之后起了毛边的柔软触感。右手抓住了算盘。算盘珠子磕在一起，发出一声清脆的哗啦声。
院子里安静了整整三秒。
爷爷的笑声打破了沉默。不是老人的矜持的笑——是从胸腔深处涌上来的、压了很久才冒出来的哈哈大笑。他从竹椅上站起来。竹椅往后弹了一下，撞在枣树树干上。走到托盘前面，弯下腰，那双浑浊的眼睛跟三郎的视线平齐了。他嘴里有股淡淡的茶叶味。
“你这个小滑头。”
三郎松开算盘——珠子又哗啦响了一声——把书抱在怀里。抬起头看着爷爷。用他目前能说出来的最清晰的中文说了四个字。
“都要。可以吗？”
院子里炸开了锅。
唐康一边跑一边喊“三郎抓了两样三郎抓了两样”，绕着枣树跑了三圈，最后被树根绊了一跤，摔在泥地上，爬起来继续喊。
祖母扑通跪在蒲团上对着天磕头。额头磕在蒲团边缘的木框上，咚的一声，听着都疼。但她没感觉——“菩萨你看看这孩子！太聪明了！阿弥陀佛阿弥陀佛！”
三郎后来才知道，母亲那天早上在观音像前面跪了一炷香，许的愿不是“让他抓书”，而是“让他抓自己喜欢的”。观音大概听到了。
父亲站在人群最外面。下巴往下压了一点。对父亲这个表情的解读——下巴下压表示“还不错”，下巴上抬表示“有待观察”，下巴不动表示“没有意见”。今天下压了。不错。
只有三叔没有笑。他靠在门框上，双手交叉抱在胸前，看那个一手抓书一手抓算盘的孩子。空烟袋从嘴里拿下来了。看着满院子围着他转的人。转身走了。他的布鞋踩在门口的碎石子上，发出几声干巴巴的摩擦声。
没有人注意到他走了。除了爷爷。爷爷的目光在三叔的背影上停了一秒。回到三郎身上。那双枯瘦的手放在三郎的头顶上。没有说“给唐家争光”——说的跟上次一样简短。
“这孩子，有意思。”
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那天晚上，被窝里用汤婆子暖过，脚伸进去的时候能感觉到那一块布还是温的。窗外的枣树在风里响，叶子哗啦啦的，像一群人在远处压低声音说话。
母亲忽然笑了——那种憋了很久终于憋不住的笑。一边掖被角一边笑，笑得被角都掖歪了。
“三郎，你抓周的时候——是真的想要两样，还是只是——”
他看着母亲。用三岁小孩能做到的最认真的表情。
“都要。”
母亲抹了一下眼角。手指在手背上蹭了一下。没说话。又掖了一下被角。这次掖的是已经掖好的那一角。
“你呀——跟你爷爷年轻时候一个样。”
躺在被窝里。外面的枣树还在响。《三字经》放在枕头边，翻开的那页还是白天祖母翻开的那页——“人之初，性本善”。
小算盘搁在床头矮桌上，月光从窗户纸透进来照在算盘珠子上，每一颗珠子都镶了一道银边。把手伸出被子，摸了摸那方被二叔摸得油亮的算盘珠子。珠子在指腹下面滚动了一下，发出一声很轻很轻的嗒。
两手都要。一手给老唐家的期望，一手给他自己的打算。
对着黑暗中的茅草屋顶。用只有自己能听到的声音。
“Lets see which one pays off first.”
他抓了那支笔——二十多年后，这支笔会画出一张叫『美利坚』的图，那时没人信，此刻连他自己都不认得。