三天过去，湾里什么都没长。
陈直每天天不亮就去河边看，泥还是那泥，水还是那水。有几处被水鸟踩出了浅坑，他用手指拨了拨，种子早不知被冲到哪儿去了。他沿着湾子找了一圈，又在靠岸的软泥里翻出几粒，已经泡得发胀，软塌塌地黏在一起，像坏了的鱼眼。
他蹲在河边，半天没动。
黍九没发芽。离了南坡，离了那片被地气浸了百年的土，它跟死物没什么两样。陈直想起那晚河面上的人影说“时节晚了”。他原以为能靠水汽补上，现在看来，光有水不够。这里没有“根气”。河泥太新，地脉太浅，他种下去的种子，就像扔进了一个空壳。
第四天，他不再傻等。与其等种子自己动，不如先让地动起来。
他把那几卷“黍生九图”铺在地上，照着图，从第一图开始练。第一图和禾田七式的“扶犁”很像，但更重，要人把半边身子都贴到地上。陈直照做了。胸口贴着河岸的湿泥，凉气像根针，透过皮肤往肋骨里钻。他憋着气，慢慢把脸也侧着压下去，右耳贴着地。
他听见了水声。
不是地表的水，是地下的。极细极缓，像有暗河在很深处流，又像无数根须在土里吸水。陈直不敢动，就那么贴着。过了有半炷香，他觉着地底那水声突然近了些，像被他的呼吸引着，往他身子下边聚。
他猛一抬头，大口喘气，满头满脸都是泥。可心里却透亮了些。那水声不是错觉。这河湾底下确实有东西在流。只是太浅、太散，像没成型的血管，得有人替它“归道”。
他想起禾田七式第六式“挑水”，练的是引水归渠。如果把那水声当作水，他也许能把它引到湾里的黑泥下头。陈直站起来，把鞋脱了，光脚踩进浅泥里，慢慢运气。两腿如桩，身子前倾，手虚空一抱，像抱着个看不见的木桶。
气从泥里起。很慢，慢得让人发急。陈直额上青筋一根根鼓起，两条胳膊从手腕一直酸到肩胛。那地下的水声时有时无，像条滑不溜手的鱼。他试了三次都没抓住。
第四次时，他发了狠，把练了这些天的气全往下压。泥地像被什么推了一把，他脚下一震，湾里的水骤然往两边退开半尺，露出黑乎乎的河床。那黑泥上，不知何时多了个极小的漩涡，只有铜钱大小，却转得极快。
陈直没敢松气，慢慢把手伸向那漩涡。手指才一靠近，漩涡里忽然吐出几根极细的白丝，像丝线一样缠上他的手指。不疼，倒有些痒。他抽回手，白丝断了，落回泥里，扭了几下，不见了。
他慢慢直起身。水又漫回来，把那漩涡盖上。可陈直觉着，那地方不同了。脚踩下去，泥底微微发温，像有团火在极深处烧着。
“你干了什么？”身后有声音。
陈直猛回头。是司马错。他不知什么时候站在了岸上，牵着那匹黑马，正往这边看。马不耐烦地甩着尾巴，鼻孔张得极大。司马错的脸色说不上好坏，只是看陈直的眼神，像看一个刚从田里回来、满身泥却突然高了一截的人。
“引水。”陈直说，“这河里水太散，不引，种子活不了。”
司马错没说话，把马往柳树上一拴，脱了鞋，也走进湾里。他蹲下，在陈直刚才搅出的位置抓了把泥，放鼻子下闻了闻，眉头慢慢皱起来。
“有腥味。”他说。
陈直点头：“像鱼腥，又像土腥。”
“是地乳。”司马错把泥扔下，拍手，“你误打误撞，把湾底的‘乳脉’引出来了。这东西是地气化水。种地的人求都求不来。”他顿了一下，盯着陈直，“谁教你的黍生九图？”
陈直心里一突：“你知道这图？”
“西陵卫里有旧本。可那是残卷，只有七图。”司马错目光更深，“你身上有几图？”
“九图缺最后一张。”陈直没瞒。
司马错半天没说话。日头照在河湾上，水面亮得扎眼。过了好一会儿，他低声道：“前七日，练到第七图就收。第八、第九，别碰。”
“地禾也这么说。”
“那说明它还不想害你。”司马错站起来，朝马走去，“可你记住，地禾不是人。它护你，就像庄稼人护苗。那是它的本能。”
陈直望着他：“那你呢？你护我，又是什么本能？”
司马错翻身上马，拽着缰绳转了个圈。黑马打了个响鼻，像在催他走。
“西陵卫要的，是让信回到该回的地方去。你活着，信才回得去。”他说，低头看着陈直，“所以我不会让你死。可若有一天，你变成了地里的东西，我会第一个把你埋回去。”
陈直心头一寒，面上却笑了：“这话真像人说的。”
司马错没理他，一夹马腹，黑马奔上河岸，朝西去了。
陈直站在湾里，太阳把湿泥晒得蒸起一层白气。他低头看脚边。那几粒泡胀了的黍种，竟有一颗裂开了口。极白的一点芽尖拱出来，细小得像针尖，在风里几乎看不见。
他慢慢蹲下，用双手拢着那点芽，像护着一粒火种。
渭水还是那么流。河湾里，又起了风。