舱房里，林远把沈映月的灯放在桌上，把从矿洞里带出来的灭灯放在旁边。一盏亮着，一盏灭了。他把灯座翻过来，“留元”两个字在灯下泛着铜光。
门被敲了三下。很轻。
“进来。”
陈九端着一碗粥站在门口。粥还是温的。他的眼睛红红的，像是一夜没睡。
“林老板，苏半山说让你吃点东西。”他把粥放在桌上，看了一眼那两盏灯，没有多问。
林远端起来，喝了一口。粥里有咸菜丝，还有一小块腌萝卜。他喝了几口，放下碗。
“陈九，你坐。”
陈九愣了一下，坐在他对面。
“铁匣子里找到的东西，你看看。”林远从怀里掏出那个布包，解开。画卷、信、一缕头发。他把信递过去。
陈九接过来，看了很久。他识字不多，但那些歪歪扭扭的字他认得——林远道的笔迹，他在旧港见过的。
“你爹——”他的声音哑了，“也是认识真品的人。”
“嗯。”
“他把路走完了。”陈九把信还给林远，“我爹留给我一块瓷片。你爹留给你一封信。两条路，都是真的。”
林远把信收好，把画卷展开。青绿山水，千里江山。
“这是假的。明人仿北宋。但真迹在古里。张荣要把它献给古里国王，换三千兵马。有了兵权，就谁也挡不住了。”
陈九的手停住了。他把那块磨圆的碎瓷片从怀里掏出来——他爹留给他的，德化白瓷，永乐官窑，边缘已被摸出糯米状的光泽。
“我爹就是查到这些才没了的。”他的声音很低，“他去了张荣的矿，再没回来。他托人带出来的，只有这块瓷片。还有一个口信——‘张荣要兵权’。”
他把瓷片攥在手里，攥得指节发白。
“我上船，说是被抓壮丁。不是。我是去找他。旧港没有，满剌加没有，锡兰没有。他可能已经不在了。但他的瓷片还在。他的口信还在。我把口信带到古里——告诉他，他的瓷片走到古里了。”
林远看着那块碎瓷片。边缘磨圆了，是他爹的指纹，也是陈九的指纹。两个人的指纹叠在一起，分不清谁是谁的。
“到了古里，找到账本，把证据带回来。让你爹的瓷片和张荣的罪状放在一起。”
陈九站起来，把瓷片贴在胸口。
“你爹留了信。我爹留了瓷片。两样东西，一条路。”他走到门口，回头，“林老板——到了古里，我走在你前面。你爹把路画在纸上。我爹把路刻在瓷片上。我们替他们走完。”
他走了。脚步声在走廊里越来越远。
林远刚把画卷收好，走出舱房，在船舷边看见了周世安。
周世安手里提着一盏灯，站在船舷边，看着远处的海。月光照在他的脸上，苍白，疲惫。他的眼睛下面有很深的黑眼圈。
“你还没睡？”林远走到他旁边，并肩站着。
“睡不着。”周世安没有转头，“明天去古里。心里有事。”
他把灯放在船舷上。海风吹过来，火苗晃了两下，又直起来。
“铁匣子里还有什么？”他问。
林远把信递过去。周世安接过来，一字一句地读。读完，他把信还给林远。然后从怀里掏出那块碎瓷片——他表兄的遗物，边缘磨圆了。他把碎瓷片攥在手心，攥得指节发白。
“我表兄临死前，也给我留了一封信。”他的声音很轻，“只有一行字：‘世安，张荣要当将军。他在古里。’”
他抬起头，看着林远。
“他查到的不是假佛牙，是张荣要当将军。献画之日，国王授印。他算好了日子，就是万宝大会那天。”
林远把画卷展开。绢本，设色，青绿山水。群山连绵，江河纵横。他的手指在画卷的右下角停住，那里有一行小字：“真迹在古里，张荣欲献国王，换兵权。”
周世安看着那行字，手指在船舷上慢慢收紧。
“万宝大会那天，他会把真迹献给古里国王。国王授他兵符。他有了兵权，回头第一个打锡兰。第二个打满剌加。第三个——就是大明的船队。”
他从怀里掏出一把短刀，放在船舷上。刀鞘上刻着一条龙，刀刃很薄，在月光下闪着寒光。
“这是我表兄的刀。他死的时候，刀在身上，手里攥着碎瓷片。”他的声音很轻，“我替他带着，带了一路。你替我去古里，把刀插在张荣的账本上。”
林远拿起刀，握住刀柄。刀很轻，但压在他手里，像一块石头。他的手指摸到刀柄上有一道很深的划痕——不是刀伤，是指甲刻的，横七竖八，像是用尽了最后的力气。
“这是他临死前刻的？”
“他刻的是‘张荣’两个字。刻到一半，没力气了。”
林远的手指停在那道划痕上。一个“张”字，“荣”只有两笔。他表兄的生命，停在了那个字上。
他把刀收进怀里。
“所以你忍了三年。”
“嗯。”
“不是在怕。是在等。”林远看着他，“你在前方护宝，我在后方守国门。分工。”
周世安看着他。看了很久。然后点了点头。
外公的话从记忆深处浮上来——“内揵者，结以诚信。君臣相结，出于诚心，出于信义。周世安是他在朝中唯一的盟友。不是靠利益结的，是靠命结的。”
“刀在，人在。”周世安的声音很轻，“账本在，张荣亡。”
他转过身，看着海面。月光照在海面上，像一条银色的路，通往古里。
“我表兄走的那天，也是这样的晚上。他说——‘世安，我去锡兰查一件事。查到了，就回来。’他再也没有回来。”他没有回头，“你父亲等了你一辈子。我表兄等了我三年。我们都在等。等到了，路就走完了。”
他走了。脚步声在甲板上越来越远。
林远把画卷收好，把信收好，把那缕头发贴在胸口。他躺下来，闭上眼睛。丰卦的爻辞在脑子里转：“丰，亨，王假之，勿忧，宜日中。”
他睁开眼睛，坐起来。
“宜日中——必须在正午之前赶到古里码头。”他低声说。
门又被敲了三下。
沈映月站在门口，手里提着那盏小油灯。她穿着一件淡青色的短褂，头发散着，像是已经躺下了又起来的。
“你还没睡？”她问。
“睡不着。”
她走进来，坐在他对面。她把灯放在桌上，四盏灯并排。四团火苗在舱房里晃。
“明天去古里？”
“去。”
“带我去。”
林远看着她。月光照在她的脸上，她的眼睛很亮。
“好。”
她笑了。她从怀里掏出一块白绢，叠得很整齐。她把它递给他。
“你带着。到了古里，用得着。”
林远接过来，展开。白绢上绣着一幅画——山海关。城楼巍然耸立，长城蜿蜒如龙，渤海波涛汹涌，老龙头探入大海。她绣的不是张荣仿品上的山海关，是真品上的山海关。城楼上的箭窗，六十八个，一个不少。长城的垛口，每一个都清清楚楚。老龙头的澄海楼上，还绣着四个小字：“雄襟万里。”
他的手指轻轻摸过箭窗的位置，一个一个数着。
“六十八个，一个不少。”
沈映月低下头。“你记得真品。”
“你绣的也是真品。”他把白绢贴在胸口，“你什么时候绣的？”
“你在矿洞里的时候。我睡不着，想着山海关，就绣了。我父亲说，山海关是天下第一关。站在关城上，北望燕山，南眺渤海，心里就安稳了。”
她从怀里又掏出一块白绢，比那块小。她把它放在林远手心。
“这是什么？”
“你打开看看。”
林远展开。白绢上绣着一盏灯。灯座上没有刻字，但灯芯处绣着一行极小的字，用红线绣的：“映月点灯，等远归。”
他的手指停住了。
“你什么时候绣的？”