公元九年七月二十二日，午时。零下六十度。
演凌背靠着窄巷的墙，慢慢滑坐下去。
那面墙是青砖砌的，砖缝里的灰浆在零下六十度的气温中收缩了，露出了细如发丝的缝隙，缝隙里填着白色的霜。他的后颈贴上去的时候，冰霜蹭在他的皮肤上，那种凉不是普通的凉，是一种从砖体深处渗透出来的、像从地底下几丈深的地方一直冻上来的寒意。那种寒意从他的后颈皮肤钻进去，沿着颈丛的神经分支扩散到整个后脑勺，再沿着脑干的网状结构向上传导，抵达大脑皮层的时候已经变成了一记尖锐的、像被人从后面拍了一巴掌的刺激。他一个激灵，眼睛睁开了，脑子反而清醒了几分。
他闭着眼，把刚才在城门口冒出来的那个念头重新理了一遍。
进城。藏身。观察。等。
四个步骤。简单。直接。没有复杂的推演，没有焦灼的循环，没有齿轮卡死的嘎吱声。他不需要今天动手，甚至不需要这三天动手。他只需要先消失在南桂城的街巷里，像之前潜伏时那样，找一个没人去的角落，把伤养一养，把那条废腿固定好，等身体能撑住下一次行动的时候，再重新开始推演。再重新开始谋划。再重新开始那场从他上一次离开这座城市时就从未中断过的、关于“抓到田训”的全部计算。
他睁开眼。
计划是对的。步骤也没问题。他撑着木棍，用肩膀顶着墙壁，一点一点把自己顶起来。右腿还是直的——夹板和布条在膝盖周围维持着那种僵硬的固定，整条腿从髋关节到踝关节像一根被固定在夹板里的木棍。但左腿比刚才多了几分力气。那种力气不是恢复，是一种在短暂休息之后从肌肉深处临时挤出来的、像透支一样的力量。他扶着墙，挪到巷口，探出头去看主街。
然后他愣住了。
太安静了。
不是那种“城里人少”的安静。那种安静是相对于平时的熙攘而言的，是街面上少了摊贩的吆喝和行人的喧哗，但铺子里还有掌柜，巷子里还有老人，时不时还有一两个人从街角拐出来。那种安静是相对的，是可预期的，是旅游节早上大多数人还没出门或者已经出城了的正常状态。但此刻的安静不是相对的。是绝对的。是那种——空了的安静。
主街上，包子铺的蒸笼还冒着白气。那些蒸笼摞得比人还高，竹编的笼屉在蒸汽的浸润下变成了深褐色，白气从每一层笼屉的缝隙里涌出来，在寒风中散成一团一团的白雾。但掌柜的不见了。蒸笼底下的灶膛里还有火，火苗从灶口的缝隙里漏出来，橘红色的光映在雪地上。灶台上搁着一把铲子，铲柄上缠着防滑的麻布条，麻布条上沾着面粉，面粉在风中飘散，落在雪地上，像一层极薄的、白色的灰。但人没了。只有蒸笼自己在冒气。只有灶膛自己在烧。好像掌柜的突然被什么东西从世界上抹去了一样。
几个摊子支着。卖杂货的摊子上，铁器、绳索、布匹、陶罐摆得整整齐齐，那些东西在风中微微晃动，发出细碎的碰撞声。卖糖葫芦的架子上，草靶子上插满了糖葫芦，每一颗山楂都被糖浆裹得通红透亮，在灰白的天光中像一排小灯笼。卖烤红薯的炉子还温着，炉膛里的炭火已经暗了，但红薯的焦香还在空气中弥漫。那些货品摆得整整齐齐，人却没影。摊主们都不见了。好像他们前一秒还在吆喝，后一秒就被什么东西从摊位后面卷走了。
远处有个老头牵着驴慢吞吞地走。那头驴瘦得皮包骨头，脊背上的毛被磨秃了一块，露出底下的灰白色皮肤。老头弓着背，一只手牵着缰绳，一只手拄着拐杖。他走得很慢，慢到每一步之间隔了将近一息的时间。他的脚步在雪地上拖出两道歪歪斜斜的痕迹，驴蹄在旁边留下了一串浅浅的圆坑。再远一点，一个妇人抱着个瓦罐往城外方向快步去了。她走得很快，几乎是在小跑，头巾在风中向后飘着，瓦罐用两只手紧紧抱在胸前，生怕摔了。
整条街，一眼望过去，不超过五个人。
演凌的手指抠紧了木棍。指节在木棍表面收紧了，指腹的皮肤压进了木质纤维的纹理中。他猛地缩回头，后背抵在墙上。那面墙上的冰霜在他后背撞上去的瞬间被压实了，在他身体和后墙之间形成了一层薄薄的、光滑的冰膜。他的胸口剧烈起伏着，每一次呼吸都把一大团白雾从唇间喷出来，那些白雾在面前翻滚、扩散、消失在空气中。
旅游节。中午。人都出城了。
他之前想的“混入人群”——人群在城外。他跟着出城的人流进了城。那些出城的人从他身边经过，推车的、牵孩子的、背包袱的，所有人的方向都是从城门到城外。没有人和他同向。没有人和他一样在“进城”。他进城之后，街上根本没有能让他藏身的人海。他这副模样——满脸血痂，衣服破烂，左臂吊着，右腿直挺挺的，拄着根木棍，走一步颠一步——在一条空荡荡的街上，比一面红旗还显眼。红旗至少是静止的。他在移动。在一条几乎没有人的街上，一个移动的、拄着拐杖的、拖着废腿的、满脸是血的陌生人。
守卫在城门口没拦他，是因为出城的人多。他混在里面，混在那些推车的、牵孩子的、背包袱的人流中间，像“一个受伤的、正要出城的人”。他的方向和所有人的方向是一致的。他的步态是慢的、艰难的、像跟不上了。守卫看见了，但没在意。出城的人多，谁有空去查一个正在往外走的瘸子？但他现在在城里。他进来的方向是人流的方向，但他进来之后，人流散了。他站在城门口内侧的街角上，周围没有一个和他同向的人。所有人都在往外走。他一个人站在城门口内侧的街角，像一个逆着水流游上来的鱼。如果守卫回头看，如果守卫的视线越过人群，看见一个瘸子站在城门口内侧的阴影里，一个不该出现在这里的、满身伤痕的陌生人。
巡逻兵。
演凌的耳朵动了动。远处传来了脚步声。不是百姓的。百姓的脚步声是散的，是随意的，是忽快忽慢的。那种脚步声的节奏和力度都不一样。但此刻从远处传来的脚步声是整齐的。有节奏的。那种节奏是训练出来的，是每一步之间的间隔都精确到相同的呼吸长度，是每一下落地的力度都被控制在相同的范围内。靴子踩在硬雪上的声音，整齐的，有节奏的。两个，或者三个。那些靴底在雪面上碾过的声音，每一步都带着轻微的“咯吱”声，然后被提起来，然后下一步。那种声音在空旷的街面上传得很远，远到每一个音节都清晰可辨。
他的瞳孔收缩了。
计划没崩。但第一步就踩空了。他以为自己算到了一切。算到了人流，算到了城门，算到了伪装。他在雪沟里花了那么多个时辰推演出来的方案，在纸上——在脑子里——是完美的。但他忘了最基础的一件事——旅游节的中午，南桂城里是空的。人都出城了。街上没有人。没有人群可以混，没有掩护可以藏。他一个人站在空城里，带着满身的伤，像一个被从人群里剥出来的、单独暴露在灯光下的靶子。
他拄着木棍，迅速缩回巷子深处。那个“迅速”其实并不快——他的身体不允许他快。他用木棍撑着，左腿跳着，右腿拖着，把自己从巷口挪回了巷子深处大约两丈远的位置。背抵着墙，侧耳听着巷口的动静。后脑勺贴着墙面的冰霜，那种凉从枕骨传上来，让他的听觉神经变得异常敏锐。
靴子声越来越近。一步一步。在空城里，声音传得格外远。每一步之间的间隔大约是一息半，那种节奏是巡逻的、不急不缓的、从左到右扫过街面的步调。演凌的呼吸压到了最浅。每一次吸气只让空气进入鼻腔的前半段，每一次呼气只让气流从唇间逸出极少的一丝。他低头看了看自己。破衣、血痂、木棍、废腿。这副样子，如果被巡逻兵在空巷里撞见，三句话问不出来历，直接就绑了。旅游节期间，一个满身伤痕的、没有路引的、不说来路的陌生人，会被当成什么？会当成趁节日混进城来偷盗的流民，或者更糟——会当成和前两天那场城中大乱有关的可疑人物。那场打斗虽然发生在田训家的院子里，但城里不可能没有风声。碎玻璃、断木棍、血雪、匕首——那些东西传出去，足够让巡逻兵对每一个出现在街面上的可疑人物多看好几眼。
他得动。不是往前，是往深。这条巷子通到哪里？他不知道。他之前进城时走过的那几条巷子，和这条窄巷的方向完全不同。这条窄巷是从主街拐进来的，两侧的墙很高，墙头上覆着雪，雪从墙头垂下来，像一道一道白色的帘子。巷子里的光线很暗，因为两边的墙挡住了大部分的天光，只留下一线窄窄的、从巷顶的缝隙里漏下来的灰白色。巷子往深处延伸，越来越窄，越来越暗，最后没入了一片模糊的阴影中，看不清尽头是什么。但他得在巡逻兵拐进来之前，找到另一条路，或者一个能躲的地方。
他撑着木棍，咬紧牙，一跳一跳地往巷子深处挪。木棍点在雪地上，发出极轻的“嗒”声，那种声音在巷壁之间来回反弹，变成了一种细碎的、像有人在远处敲击石板的回声。左腿跳出去的时候，膝盖里的碎骨在夹板下面发出极细微的“沙”声。右腿拖在后面，在雪面上划出一道浅浅的沟。身后，靴子声停了一下。然后拐进了巷子。
演凌的背脊一阵发凉。那种凉从尾椎沿着脊柱一路向上窜到颈椎，把每一节脊椎骨之间的缝隙都冻住了。他猛地推开旁边一扇半塌的木门。那扇门嵌在一面石墙上，门板是厚实的松木做的，表面被风雨剥蚀得发黑，门轴锈迹斑斑。门没有闩。它只是被什么东西从里面卡住了，或者只是被雪封住了，卡在门框里，推的时候需要用力。他用肩膀撞上去。右肩。那个撞击的动作让他的右臂骨裂处传来一阵钝痛，但他顾不上。门被撞开了。门板和门框之间的积雪被震碎，雪粉从门缝里簌簌地落下来。他侧身挤进去，反手把门掩上，只留一条指宽的缝。
外面，靴子声从门前经过。停了一下。演凌屏住呼吸。右手攥着木棍，指节发白。他能感觉到门板另一侧的脚步声。那种声音离他大约只有一臂的距离。巡逻兵站在门外，可能就是在这扇半塌的木门前面，停了一下。停驻的时间大约是三息。那三息里，演凌能听到巡逻兵的呼吸声，那种从鼻腔里传出来的、被冻得又粗又涩的呼吸声。还能听到巡逻兵甲叶碰撞的声音，那种铁片和铁片之间在身体移动时相互摩擦的“叮”声。然后脚步声又动了。走远了。一步一步，整齐的，有节奏的，从门前经过，往巷子的另一头去了。
他靠在门板上，后脑勺抵着木头。那扇门的背面粗糙而冰冷，木纹的沟壑贴着他的后脑勺，带来一种凹凸不平的触感。他闭上眼。胸口里那颗心脏狂跳，撞得肋骨下面的伤口一抽一抽地疼。那种跳动太快了，快到他觉得心脏要从胸腔里蹦出来。他强迫自己呼吸，吸气，呼气，吸气，呼气。把心跳慢下来。把那种从肾上腺素飙升中涌出来的、让他想要立刻移动、立刻逃离的冲动压回去。
失算了。他以为自己想清楚了。在雪沟里躺了那么久，把所有的方案都在脑子里过了一遍，把所有的步骤都推演到了极致。他以为自己在经历了昨天的死斗、经历了整夜的极寒之后，已经变得足够冷静、足够清晰、足够务实了。结果在最简单的环节上——时间——栽了。旅游节。中午。空城。他算到了人流会增多，算到了城门会开大，算到了守卫会松。但他没算到人流的方向。他跟着出城的人流进了城，然后发现城里是空的。
他现在是一个瘸腿的、满身是血的陌生人，困在一座几乎没人的城里。没有人群掩护。没有藏身的人海。只有巡逻兵和空荡荡的街道。
执念还在。那根铁钉还在他的脑子里，烧着，钉着。但现实又给了他一巴掌。这一巴掌比昨天在雪沟里自己扇自己的那一下更重，更实在，更让他清楚地认识到一件事——他现在的处境，比昨天更危险。昨天他至少还有那块石头，那道雪墙，那个浅坑。今天他什么都没有。他只有一扇半塌的木门，一条废腿，和一身的伤。
他得重新想。不是“等恢复再动手”了。不是“先活到明天”了。那些计划都建立在一个前提上——他有一个可以藏身的地方，有时间可以等。但此刻，就在这扇门后面，他的时间和空间都被压缩了。巡逻兵刚从这里经过。可能还会回来。他不能在这里待太久。他需要——先活过今天中午。
他睁开眼，开始打量这间屋子。光线很暗，只有从门缝和墙上的裂缝里漏进来的几线灰白色的天光。那些光线落在地面上，照出了青砖地面的轮廓。砖缝里长着苔藓，苔藓在零下六十度的空气中被冻成了硬邦邦的、灰绿色的壳。屋角堆着一些杂物——破布、断木、碎陶片、一把没有柄的锄头。屋顶的椽子上结着蛛网，蛛网被冻成了白色的丝线，在微弱的光线中闪着细碎的冷光。这是一间废弃的仓房。或者是一间没有人住的偏屋。屋里没有炕，没有灶，没有任何取暖的设施。但它有四面墙。有门。有屋顶。比雪沟好。比岩石后面好。
他撑着木棍，一跳一跳地挪到屋角，把那些破布和断木踢到一起。他坐下来。背靠着墙。这一次没有冰霜蹭在后颈上——那些破布和断木挡住了墙壁的一部分寒意。他把木棍搁在膝盖旁边，把那条废腿伸直。右膝盖在伸直的动作中发出极轻的“咔”声，那种声音在安静的屋子里显得格外清晰。他的右手伸进袖口里，指尖触到了手腕内侧的皮肤。那里有一条细小的、几乎看不见的划伤，是昨天在院子里搏斗时留下的。伤口已经结痂了，痂壳的边缘翘着，底下是新生的、粉红色的、像婴儿皮肤一样嫩的肉。
他把手缩回去。闭上了眼。脑子里那根铁钉还在。但它不再烧了。它冷下来了。变成了一根冰凉的、沉甸甸的、嵌在颅骨里的铁钉。他需要等。等巡逻兵走远。等街面上重新有人。等旅游节的人流从城外回来。等这座空城重新被活人的体温填满。然后，他才能从这间偏屋里出去，才能融入人群，才能去找那个他之前找到的、藏在城西的、被堵死的地窖。
他闭着眼，听着。巷子外面的风声。远处城门口传来的、模糊的、像从另一个世界传来的、属于活人的喧哗声。还有他自己的心跳。那颗心跳得很慢。很沉。像一面被蒙在厚布里的鼓，从很远的地方一下一下地敲。
他等。
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